Gracias por su visita

Parece que nos toca vivir
eso que llaman
recuerdos vivos,
o eso me contó
un amigo.
No difieren mucho
de las reuniones
de camaradas:
café presente,
concupiscible el alma;
el humo adereza
las sonrisas más amargas.
Recuerdos vivos.
Tatuado a fuego
en lo más profundo
de nuestras entrañas.

Tiempos de crisis

La cerveza era el pretexto
para arreglar
aquello que ya estaba
muerto.
Se leía en su mirada.
Observarla fijamente
sin decir nada
no ayuda amigo,
pensé.
Ella seguía desviándola,
la mirada, claro.
El silencio entre ellos
me incomodaba
hasta a mí.
Supongo que estamos
en crisis de explicaciones.

Como ya no se estila

Es así.
En las noches
más oscuras
sigo esperando
a que aparezcas
por la puerta
de algún bar.
Nunca dejo
las puertas
entreabiertas,
pero en todo
hay excepciones.
Como tú.
Entonces pienso
en nosotros.
Somos como ya
no se estila.

La parroquia

La parroquia está formada,
esencialmente,
por dos grupos:
los timberos
y los del jackpot.
Todos con más arrugas
que acné.
Ocasionalmente
aparecemos animales
de costumbres,
como yo,
para disfrutar
del cómplice diálogo
con el café de barrio.

Algo místico

Es de ese tipo de cosas
que, con suerte,
suceden alguna vez
en la vida.
O ni siquiera eso.
Acordamos llamarlo
"algo místico".
Diría que duró
unos segundos,
maravillosamente largos,
por cierto.
Unos pocos segundos
de los que dejan huella
toda una vida.
Creo que algunos
lo llaman nirvana,
otros magia,
los incrédulos,
complicidad.
Yo lo llamo
poesía.

Bote salvavidas

No sé si es correcto
vivir flotando
en un bote salvavidas.
Aunque funcione.
El caso es
que el café sabe
menos amargo,
el suelo
es menos inhóspito
si duermo en él y
todavía se puede
atisbar algo
entre la niebla.
Claro que no es correcto
vivir flotando
en un bote salvavidas,
pero, hoy por hoy,
me hace bien.

Los arribes

Pasando a formar parte
de la nueva parroquia:
nuestro bar de los domingos.
Pequeño, decente,
uno de esos de viejos
contrastando batallas,
en los que no encajamos,
bar de los que amamos.

El panorama se repite
como en las parroquias
de antaño:
él con su periódico,
su lucky y su cortado;
yo con mi con leche,
expectante y obsevando,
el tercero en discordia...
Todavía por llegar.

Elección ya hecha
aunque hoy sea viernes,
el domingo
volvemos a fichar.

A V

Querubín de porte alto
y bien criado,
de mofletes tan grandes
como el corazón.
Maestro del arte
y disfrute del humo,
carnavalero por
herencia y convicción.

Compañero de aventuras
y triquiñuelas,
portador sin esfuerzo
del Cristo que resucitó.
Risa asegurada
en cafés en compañía.
Amigo en cuerpo y alma
entregado,
caminante del camino
del amor.

El porqué

Ya entiendo el porqué
de todo esto.
Es esa mirada que,
tan natural como respirar,
me lanzas a veces.
Fija como la estrella,
certera como el inspirado poeta,
mágica como la noche de San Juan.
A veces dura un infierno,
normalmente un cielo,
otras, unos segundos.
Pero siempre cercana,
siempre sincera
y siempre eficaz.
Ya entiendo el porqué
de todo esto.
Nunca vi mi reflejo
mejor
en otra mirada.

Lavada

Se centrifugan tus olores,
con los míos.
33 minutos de verde,
negro y blanco,
de rojo, rosa y azul,
en armoniosa compañía,
en inquietante equilibrio.
Gira.
Y vuelta a empezar.
Gira.
Y vuelvo a mirar.
Nunca miré
la lavadora conmigo.