Suma y sigue

Otro día de esos.
De sentirme vagabundo,
errante okupa de mis huesos,
de buscar la luz
bajo adoquines, a lo lejos.
Comenzar la dialéctica
con el café y el humo, mi aderezo,
reparar el historial
de personaje sabiniano, en exceso.
Deambular perdido:
un domingo en sábado, uno de esos.

A.C.

Mademoiselle bien provista
de encanto, elegancia
y saber estar.
Arrasa si toca una vida,
maestra en caricias,
me toca tirar.

Vivir soñando
con la cabeza en su sitio
es su leitmotiv, su identidad.
Camina jugando,
apartando desperdicios,
jamás regala sentimientos por caridad.

Topar con su miel
es igual a atraparte,
sin pactos, sin juicio final.
Te arranca la hiel
si con ella compartes
sus grandes vestigios de humanidad.

El breve espacio

Siempre acaba por romperse
el breve espacio
que a nuestros carnosos separa;
se disparan el manantial
de lamentos,
las preocupaciones forzadas.

Nunca acabo de entender
en qué consiste
el surgimiento de la chispa adecuada;
se desata mi azul
imperdonable.
Tu miel me devuelve la estocada.

No cae lejos

Comienza la mañana
de pie, en el aula,
"¿quién dijo miedo
estaba el tio asustao?"
Las bibliotecas
son testigos mudos
de tus horas,
los libros
remiendos de tu alma
por zurcir.
El Maestro
en mayúsculas,
el educador
por excelencia.
El Principito
es el refugio
al que siempre
vuelves, sin partir.
Aunque a veces duela
me parezco tanto a ti,
aunque igual lo odias
te pareces tú también
a mí.

Tu mala cara

Es el momento al despertar,
oteando a duras penas
tu geografía personal,
cuando aparece esa sonrisa
tan inocente,
tan innata,
tan real.
Desnudos en cuerpo
y alma entre mis sábanas,
o las tuyas,
mezclando caricias
con momentos.
Entonces te giras
y yo pienso:
qué bello es admirar
tu mala cara.

Al bajar a la estación

Te sientas al bajar
a la estación
y pides un cigarro.
Como siempre esperar
es la mejor opción.
Tú te empeñas
en poner un listón
cada vez más alto.
La despedida,
a pie de andén,
se convierte
poco a poco
en nuestro hábito.
Quedan cinco horas
soportándome
a mí mismo.
Quedan cinco horas
acariciándote
en cada suspiro.

Uno de esos

Hoy en día ves que cualquiera
es capaz de ganar
un concurso de poesía.
No exentos de gran lírica,
de palabra fácil y sencilla,
aunque sumamente escogida.
Habrá que hacer quintuplicado
de las servilletas a mecanografía
a ver si algún insensato
se atreve
y las publica.

Vieja guardia

Vieja guardia
y la cerveza
nunca estuvo tan fría.
Parece que el tiempo
se detuvo y retrocedió
e la Bremen, en su esquina.
San Viernes, la curva,
las papas, la dicha.
El frío sol de invierno
calentó
cada una de las sonrisas:
las de antes,
las de ahora,
las de siempre.
En retaguardia,
la vieja guardia presente.

Igual

El tiempo vuelve,
sin pretexto,
a dar un jaque
ante el espejo.
Sigo igual de calavera,
igual de insomne,
igual de urgente.
Nada cambia y mis pisadas
siguen pareciéndome
las de otro,
sin su suerte.

A Fran

De mirada azabache
y pestañas infinitas,
facciones morescas
y sonrisa de picarón.

Madurez del que debe
hacerse mayor
mientras otros juegan,
regala cariño
sin mirar el balón.

Metrónomo del tiempo
en los partidos,
diestra con clase,
sobre todo en el amor.

Hermano negro
del rubio albino.
Es coca-cola, patatas,
conversación, ron.

Vértigo y dudas

Vértigo y dudas.
Y el cenicero rebosando
colillas a medio fumar.
La noche desnuda
las querencias ocultas,
la luna desarma
mi coraza
a través del cristal.
Si miras debajo
dan miedo las alturas.
Me siento un Ícaro
que no siempre
fortuna tendrá.

Contagiado

Cuando pasa la tormenta
es, tal vez,
cuando te comienzas a calar.
Curioso.
Son los posos los que duelen,
no las gotas que, indolentes,
dejan marca al respirar.
Sólo queda, pues, mendigar
a duras penas
los resquicios del amor
universal,
proponerse, aun a tientas,
rescatar de las ruinas
lo que tenga utilidad.
La ciudad parece
estar de luto
en tu ausencia.
Y todo se contagia.

Gracias por su visita

Parece que nos toca vivir
eso que llaman
recuerdos vivos,
o eso me contó
un amigo.
No difieren mucho
de las reuniones
de camaradas:
café presente,
concupiscible el alma;
el humo adereza
las sonrisas más amargas.
Recuerdos vivos.
Tatuado a fuego
en lo más profundo
de nuestras entrañas.

Tiempos de crisis

La cerveza era el pretexto
para arreglar
aquello que ya estaba
muerto.
Se leía en su mirada.
Observarla fijamente
sin decir nada
no ayuda amigo,
pensé.
Ella seguía desviándola,
la mirada, claro.
El silencio entre ellos
me incomodaba
hasta a mí.
Supongo que estamos
en crisis de explicaciones.

Como ya no se estila

Es así.
En las noches
más oscuras
sigo esperando
a que aparezcas
por la puerta
de algún bar.
Nunca dejo
las puertas
entreabiertas,
pero en todo
hay excepciones.
Como tú.
Entonces pienso
en nosotros.
Somos como ya
no se estila.

La parroquia

La parroquia está formada,
esencialmente,
por dos grupos:
los timberos
y los del jackpot.
Todos con más arrugas
que acné.
Ocasionalmente
aparecemos animales
de costumbres,
como yo,
para disfrutar
del cómplice diálogo
con el café de barrio.

Algo místico

Es de ese tipo de cosas
que, con suerte,
suceden alguna vez
en la vida.
O ni siquiera eso.
Acordamos llamarlo
"algo místico".
Diría que duró
unos segundos,
maravillosamente largos,
por cierto.
Unos pocos segundos
de los que dejan huella
toda una vida.
Creo que algunos
lo llaman nirvana,
otros magia,
los incrédulos,
complicidad.
Yo lo llamo
poesía.

Bote salvavidas

No sé si es correcto
vivir flotando
en un bote salvavidas.
Aunque funcione.
El caso es
que el café sabe
menos amargo,
el suelo
es menos inhóspito
si duermo en él y
todavía se puede
atisbar algo
entre la niebla.
Claro que no es correcto
vivir flotando
en un bote salvavidas,
pero, hoy por hoy,
me hace bien.

Los arribes

Pasando a formar parte
de la nueva parroquia:
nuestro bar de los domingos.
Pequeño, decente,
uno de esos de viejos
contrastando batallas,
en los que no encajamos,
bar de los que amamos.

El panorama se repite
como en las parroquias
de antaño:
él con su periódico,
su lucky y su cortado;
yo con mi con leche,
expectante y obsevando,
el tercero en discordia...
Todavía por llegar.

Elección ya hecha
aunque hoy sea viernes,
el domingo
volvemos a fichar.

A V

Querubín de porte alto
y bien criado,
de mofletes tan grandes
como el corazón.
Maestro del arte
y disfrute del humo,
carnavalero por
herencia y convicción.

Compañero de aventuras
y triquiñuelas,
portador sin esfuerzo
del Cristo que resucitó.
Risa asegurada
en cafés en compañía.
Amigo en cuerpo y alma
entregado,
caminante del camino
del amor.

El porqué

Ya entiendo el porqué
de todo esto.
Es esa mirada que,
tan natural como respirar,
me lanzas a veces.
Fija como la estrella,
certera como el inspirado poeta,
mágica como la noche de San Juan.
A veces dura un infierno,
normalmente un cielo,
otras, unos segundos.
Pero siempre cercana,
siempre sincera
y siempre eficaz.
Ya entiendo el porqué
de todo esto.
Nunca vi mi reflejo
mejor
en otra mirada.

Lavada

Se centrifugan tus olores,
con los míos.
33 minutos de verde,
negro y blanco,
de rojo, rosa y azul,
en armoniosa compañía,
en inquietante equilibrio.
Gira.
Y vuelta a empezar.
Gira.
Y vuelvo a mirar.
Nunca miré
la lavadora conmigo.

Zapatos viejos

Entonces el tiempo se detuvo.
Fue como estrenar
zapatos viejos,
percatarse de que el tiempo
se quiebra con un simple
abrazo,
que las vías sirven de refugio
y a veces se portan bien.
Incluso los andenes
nos echarán de menos.

Víspera

Como un niño esperando sus regalos
en la víspera del día de Reyes,
que por cierto eran magos,
deseo que pasen las horas
y, así, obtenga el mío también.

Castizo

Palillo en boca, boina en mano,
tan castizo como el chato en el bar.
En la Ribera del Duero
aún quedan ancianos
de mirada melancólica
y ansias de volar.
A otros tiempos,
a otros lugares, quizás,
la edad no perdona,
pero las viñas aguardan
y es tiempo de trabajar.
Enconrvado como la parra de octubre,
nuestras miradas se cruzan,
me contagia soledad.
Atento a todo lo que ocurre
vive el castizo individuo
de barra de bar.

Sólo un poco

Casi llegó la hora,
pero no termina de llegar.
Si tan sólo pudiera,
durante un instante
en la espera,
aprehenderte y
aprenderte, también.
Recorrer a tientas
tu geografía personal
y perderme en tus montes,
en tus valles,
calarme hasta los huesos
entre las nubes de tu pelo
como tantas veces hice.
Empaparme
de tu afrodisíaca fragancia
de elegancia y saber estar...
Casi llegó la hora,
pero no termina de llegar.

A veces sucede

A veces sucede.
Normalmente al escuchar
la frase incorrecta
o, al menos,
esa que no quieres escuchar.
Muchas veces es culpa tuya,
tú mismo te ganas que suceda,
pero otras no.
Y es cuando más duele.
Entonces aparece esa sensación,
ese volcán a punto de
estallar en tu pecho,
ese huracán que duda si
arrasarlo todo
o tambalearlo sin más.
Y no desaparece, no del todo.
Buscas una etiqueta
para escribirla y luego quemarla,
aunque se quede ahí,
agazapada,
dispuesta a aparecer
en las rabietas más irracionales...
Y en las más racionales también.
Pruebas con confundido,
con decepcionado, con idealista,
con filofóbico, con cansado,
con enturbiado, con imbécil,
con tarado...Ninguna vale.
A veces sucede.
Odio sentirme gilipollas.

Y también

Te desvelas de madrugada
y haces una llamada internacional.
Entonces te das cuenta
de lo jodido que estás.
Y también de que
eres feliz.

Vendimias

Amanece temprano estos días,
tanto
que el sol ni se atreve a salir.
Café y galletas para reponer energías,
las uvas esperan a que llegues allí.
El tractor avanzando, tijeras sonando,
el canasto se llena y me toca tirar.
Racimos volando hacia el remolque,
cada vez más alto y lejano,
un sol, que sin ser de justicia,
se empeña en molestar.
Los guantes destiñen,
los arañazos no escuecen,
a fin de cuentas...
¿Qué esperabas chaval?
Comida caliente, sentirte en tu casa,
clarete, sobremesa, risas y más.
El cuerpo molido.
El alma de tinto.
Resulta que merece la pena
venir a vendimiar.

Huelga de versos

Huelga de versos.
Y el folio en blanco
me mira
dolido, trastornado.
¿Por qué no volver al encuentro
de la poesía que supone
lo cotidiano?
¿Por qué al devolverle la mirada
no puedo sino sentirme
extraño?
Mas...No importa.
El encuentro con la musa
simplemente se ha retrasado.
No importa que pasen
horas, semanas, años,
todo quedará en un diálogo
pactado, trivial y,
al fin y al cabo,
tan convencional como
un "dos besos, encantado":
- Cuanto tiempo...
- Cierto, desde la última vez.
¿La huelga de versos?
Ah, sí...Se ha levantado.

Domingos

Me dan tregua los domingos,
aunque nunca me dejen descansar:
unas insomnio,
otras vicios,
a veces, resaca emocional.
Nada de paella estos días,
nada de comida familiar.
Dolor de cabeza, revuelto intestino,
el alma se comienza a desangrar.
Tabaco mucho, café poquito
(recuerden: intestino), pero de calidad.
Estrellas: muchas.
Pensar dormido.
Se supone, el día de la trivialidad.
Me dan tregua los domingos...
Al final resulta
que me van a gustar.

Recuérdame

Recuérdame que cuando arañas
deja huella de verdad.
Recuérdame que hay gente coherente,
que no tenga miedo de amar.
Recuérdame que no haga caso
a las fechas de caducidad.
Recuérdame que en los palacios
colocan una estrella al entrar.
Recuérdame que en los andenes
los besos se pueden alargar.
Recuérdame que existen estrellas fugaces,
incluso que te puedes montar.
Recuérdame que siga escuchando
a tus Planetas, mi jazz.
Recuérdame que coma mucho,
que fume menos y que empiece a estudiar.
Recuérdame, por favor, todo esto.
Recuérdame...Porque yo
no lo pienso olvidar.

21 gramos

21 gramos aderezados
de una inexplicable
suerte de felicidad.
21 gramos intangibles,
incorpóreos, livianos
y al tiempo pesados;
la carga que todos
debemos soportar.
21 gramos de
humo y tinta,
el cenicero vuelve
a rebosar.
21 gramos que sienten,
sueñan y viven;
que padecen y tropiezan
y añoran encontrar
otros 21 gramos
de realidad.
21 gramos dicen
pesa el alma.
21, nada más.

Como todo lo demás

El tema es simple:
uno encuentra a una chica:
delicada, interesante,
graciosa, sorprendente
e impecablemente bella
siempre cuando no se busca,
cuando no se espera.
Luego vienen las risas,
las cervezas, los cafés.
El descubrirse sin
trampas ni engaños.
Más cervezas, más cafés...
Y uno, inevitablemente,
se enamora.
Le sigue la magia,
los momentos, las etiquetas.
La alegría más profunda,
las duermevelas más inquietas.
Luego llegan los adioses,
los andenes, las despedidas.
Uno se siente vacío,
hastiado.
Finalmente,
uno encuentra a una chica:
delicada, interesante...
Ya saben.
Entonces, yo me pregunto:
¿qué es el amor?
Y el tema es simple:
el amor...
Es como todo lo demás.

Tarde de 6ºd

La habitación se sabía plena de júbilo.
El adulterado humo invadía todo espacio posible y provocaba la risa fácil en los miembros reunidos.
El fondo musical, formado por la guitarra y las voces espontáneas, acompañaba de forma perenne y ayudaba a mejorar, más si cabe, la atmósfera creada.
A veces basta con poco para ser feliz.

5ºA

5ºA, pero es un bajo,
si cruzas sus puertas encontrarás
el encanto que ofrece
el desnorte de tres niñas
que siempre bien te recibirán.
Huele a farmacia y a hospitalidad,
a San Lorenzo, a Selaya,
a todo aquel que se atreva
a disfrutar
de la magia de sus entrañas.
Espacio sin humo,
pero a menudo,
le ofrece tregua a mi ansiedad.
Aviso para navegantes:
si traspasas su umbral
sentirás la necesidad
de regresar.

Despedidas

Odio las despedidas.
El sabor agridulce del
último beso,
la puñalada certera
de la última mirada,
empapada,
del eco insistente
de tu voz diciéndome:
adiós.
El frío que dejan en el alma
los andenes,
la cara de idiota
tras mirar el reloj.
La vuelta a casa
arrastrando mis penas,
doblar las esquinas
y esperar verte allí.
Odio las despedidas
y no porque marches,
sino porque puede que sea
la última vez
que te vea partir.

Chispeando estrellas

En ese instante en el que el tiempo se detiene,
anudados,
a la puerta de algún dúplex sorprendente,
se disipan los temores,
ya inexistentes.
Crecen las alas que desafían
la fuerza del azar latente.

Y la noche insiste en mantener la magia,
incidente,
que vuela por la habitación,
sincera y caliente,
habitación que no se queja
al ver a dos corazones arañarse
profunda
y mutuamente.

Me dejo empapar
por el chispeo de estrellas.

Extraño

Se levantó de la cama intentando hacer el menor ruido posible, cogió su libreta, tabaco, una sudadera y se fue rumbo al balcón. Efectivamente, hacía frío.
Como dentro de él.
Sintió tanto frío que apenas podía escribir.
Mente y corazón batallaban por ver cuál estaba más helado.
Jamás se había sentido tan extraño a su lado.

Tú y yo

A veces, caigo en la cuenta
y entiendo, en parte,
este juego entre los dos.
A veces, el tiempo
se detiene y vuela
con sólo escuchar tu voz.
A veces, basta
con mirarme en tu reflejo
para apostarlo todo
sobre el colchón.
A veces, gana tu razón
sobre la mía,
aunque acepte con resignación.
Incluso a veces,
cuando me abrazas,
consigues encogerme el corazón.
Otras, sin embargo,
no necesito mirarte,
ni escucharte, ni entenderte,
ni siquiera sentirte
en mi interior.
Me vale con imaginarte
para no olvidar
todo aquello de lo que
somos capaces
tú y yo.