No cae lejos

Comienza la mañana
de pie, en el aula,
"¿quién dijo miedo
estaba el tio asustao?"
Las bibliotecas
son testigos mudos
de tus horas,
los libros
remiendos de tu alma
por zurcir.
El Maestro
en mayúsculas,
el educador
por excelencia.
El Principito
es el refugio
al que siempre
vuelves, sin partir.
Aunque a veces duela
me parezco tanto a ti,
aunque igual lo odias
te pareces tú también
a mí.

Tu mala cara

Es el momento al despertar,
oteando a duras penas
tu geografía personal,
cuando aparece esa sonrisa
tan inocente,
tan innata,
tan real.
Desnudos en cuerpo
y alma entre mis sábanas,
o las tuyas,
mezclando caricias
con momentos.
Entonces te giras
y yo pienso:
qué bello es admirar
tu mala cara.

Al bajar a la estación

Te sientas al bajar
a la estación
y pides un cigarro.
Como siempre esperar
es la mejor opción.
Tú te empeñas
en poner un listón
cada vez más alto.
La despedida,
a pie de andén,
se convierte
poco a poco
en nuestro hábito.
Quedan cinco horas
soportándome
a mí mismo.
Quedan cinco horas
acariciándote
en cada suspiro.

Uno de esos

Hoy en día ves que cualquiera
es capaz de ganar
un concurso de poesía.
No exentos de gran lírica,
de palabra fácil y sencilla,
aunque sumamente escogida.
Habrá que hacer quintuplicado
de las servilletas a mecanografía
a ver si algún insensato
se atreve
y las publica.

Vieja guardia

Vieja guardia
y la cerveza
nunca estuvo tan fría.
Parece que el tiempo
se detuvo y retrocedió
e la Bremen, en su esquina.
San Viernes, la curva,
las papas, la dicha.
El frío sol de invierno
calentó
cada una de las sonrisas:
las de antes,
las de ahora,
las de siempre.
En retaguardia,
la vieja guardia presente.

Igual

El tiempo vuelve,
sin pretexto,
a dar un jaque
ante el espejo.
Sigo igual de calavera,
igual de insomne,
igual de urgente.
Nada cambia y mis pisadas
siguen pareciéndome
las de otro,
sin su suerte.

A Fran

De mirada azabache
y pestañas infinitas,
facciones morescas
y sonrisa de picarón.

Madurez del que debe
hacerse mayor
mientras otros juegan,
regala cariño
sin mirar el balón.

Metrónomo del tiempo
en los partidos,
diestra con clase,
sobre todo en el amor.

Hermano negro
del rubio albino.
Es coca-cola, patatas,
conversación, ron.

Vértigo y dudas

Vértigo y dudas.
Y el cenicero rebosando
colillas a medio fumar.
La noche desnuda
las querencias ocultas,
la luna desarma
mi coraza
a través del cristal.
Si miras debajo
dan miedo las alturas.
Me siento un Ícaro
que no siempre
fortuna tendrá.

Contagiado

Cuando pasa la tormenta
es, tal vez,
cuando te comienzas a calar.
Curioso.
Son los posos los que duelen,
no las gotas que, indolentes,
dejan marca al respirar.
Sólo queda, pues, mendigar
a duras penas
los resquicios del amor
universal,
proponerse, aun a tientas,
rescatar de las ruinas
lo que tenga utilidad.
La ciudad parece
estar de luto
en tu ausencia.
Y todo se contagia.

Gracias por su visita

Parece que nos toca vivir
eso que llaman
recuerdos vivos,
o eso me contó
un amigo.
No difieren mucho
de las reuniones
de camaradas:
café presente,
concupiscible el alma;
el humo adereza
las sonrisas más amargas.
Recuerdos vivos.
Tatuado a fuego
en lo más profundo
de nuestras entrañas.

Tiempos de crisis

La cerveza era el pretexto
para arreglar
aquello que ya estaba
muerto.
Se leía en su mirada.
Observarla fijamente
sin decir nada
no ayuda amigo,
pensé.
Ella seguía desviándola,
la mirada, claro.
El silencio entre ellos
me incomodaba
hasta a mí.
Supongo que estamos
en crisis de explicaciones.

Como ya no se estila

Es así.
En las noches
más oscuras
sigo esperando
a que aparezcas
por la puerta
de algún bar.
Nunca dejo
las puertas
entreabiertas,
pero en todo
hay excepciones.
Como tú.
Entonces pienso
en nosotros.
Somos como ya
no se estila.

La parroquia

La parroquia está formada,
esencialmente,
por dos grupos:
los timberos
y los del jackpot.
Todos con más arrugas
que acné.
Ocasionalmente
aparecemos animales
de costumbres,
como yo,
para disfrutar
del cómplice diálogo
con el café de barrio.

Algo místico

Es de ese tipo de cosas
que, con suerte,
suceden alguna vez
en la vida.
O ni siquiera eso.
Acordamos llamarlo
"algo místico".
Diría que duró
unos segundos,
maravillosamente largos,
por cierto.
Unos pocos segundos
de los que dejan huella
toda una vida.
Creo que algunos
lo llaman nirvana,
otros magia,
los incrédulos,
complicidad.
Yo lo llamo
poesía.

Bote salvavidas

No sé si es correcto
vivir flotando
en un bote salvavidas.
Aunque funcione.
El caso es
que el café sabe
menos amargo,
el suelo
es menos inhóspito
si duermo en él y
todavía se puede
atisbar algo
entre la niebla.
Claro que no es correcto
vivir flotando
en un bote salvavidas,
pero, hoy por hoy,
me hace bien.

Los arribes

Pasando a formar parte
de la nueva parroquia:
nuestro bar de los domingos.
Pequeño, decente,
uno de esos de viejos
contrastando batallas,
en los que no encajamos,
bar de los que amamos.

El panorama se repite
como en las parroquias
de antaño:
él con su periódico,
su lucky y su cortado;
yo con mi con leche,
expectante y obsevando,
el tercero en discordia...
Todavía por llegar.

Elección ya hecha
aunque hoy sea viernes,
el domingo
volvemos a fichar.

A V

Querubín de porte alto
y bien criado,
de mofletes tan grandes
como el corazón.
Maestro del arte
y disfrute del humo,
carnavalero por
herencia y convicción.

Compañero de aventuras
y triquiñuelas,
portador sin esfuerzo
del Cristo que resucitó.
Risa asegurada
en cafés en compañía.
Amigo en cuerpo y alma
entregado,
caminante del camino
del amor.

El porqué

Ya entiendo el porqué
de todo esto.
Es esa mirada que,
tan natural como respirar,
me lanzas a veces.
Fija como la estrella,
certera como el inspirado poeta,
mágica como la noche de San Juan.
A veces dura un infierno,
normalmente un cielo,
otras, unos segundos.
Pero siempre cercana,
siempre sincera
y siempre eficaz.
Ya entiendo el porqué
de todo esto.
Nunca vi mi reflejo
mejor
en otra mirada.

Lavada

Se centrifugan tus olores,
con los míos.
33 minutos de verde,
negro y blanco,
de rojo, rosa y azul,
en armoniosa compañía,
en inquietante equilibrio.
Gira.
Y vuelta a empezar.
Gira.
Y vuelvo a mirar.
Nunca miré
la lavadora conmigo.

Zapatos viejos

Entonces el tiempo se detuvo.
Fue como estrenar
zapatos viejos,
percatarse de que el tiempo
se quiebra con un simple
abrazo,
que las vías sirven de refugio
y a veces se portan bien.
Incluso los andenes
nos echarán de menos.

Víspera

Como un niño esperando sus regalos
en la víspera del día de Reyes,
que por cierto eran magos,
deseo que pasen las horas
y, así, obtenga el mío también.

Castizo

Palillo en boca, boina en mano,
tan castizo como el chato en el bar.
En la Ribera del Duero
aún quedan ancianos
de mirada melancólica
y ansias de volar.
A otros tiempos,
a otros lugares, quizás,
la edad no perdona,
pero las viñas aguardan
y es tiempo de trabajar.
Enconrvado como la parra de octubre,
nuestras miradas se cruzan,
me contagia soledad.
Atento a todo lo que ocurre
vive el castizo individuo
de barra de bar.

Sólo un poco

Casi llegó la hora,
pero no termina de llegar.
Si tan sólo pudiera,
durante un instante
en la espera,
aprehenderte y
aprenderte, también.
Recorrer a tientas
tu geografía personal
y perderme en tus montes,
en tus valles,
calarme hasta los huesos
entre las nubes de tu pelo
como tantas veces hice.
Empaparme
de tu afrodisíaca fragancia
de elegancia y saber estar...
Casi llegó la hora,
pero no termina de llegar.

A veces sucede

A veces sucede.
Normalmente al escuchar
la frase incorrecta
o, al menos,
esa que no quieres escuchar.
Muchas veces es culpa tuya,
tú mismo te ganas que suceda,
pero otras no.
Y es cuando más duele.
Entonces aparece esa sensación,
ese volcán a punto de
estallar en tu pecho,
ese huracán que duda si
arrasarlo todo
o tambalearlo sin más.
Y no desaparece, no del todo.
Buscas una etiqueta
para escribirla y luego quemarla,
aunque se quede ahí,
agazapada,
dispuesta a aparecer
en las rabietas más irracionales...
Y en las más racionales también.
Pruebas con confundido,
con decepcionado, con idealista,
con filofóbico, con cansado,
con enturbiado, con imbécil,
con tarado...Ninguna vale.
A veces sucede.
Odio sentirme gilipollas.

Y también

Te desvelas de madrugada
y haces una llamada internacional.
Entonces te das cuenta
de lo jodido que estás.
Y también de que
eres feliz.

Vendimias

Amanece temprano estos días,
tanto
que el sol ni se atreve a salir.
Café y galletas para reponer energías,
las uvas esperan a que llegues allí.
El tractor avanzando, tijeras sonando,
el canasto se llena y me toca tirar.
Racimos volando hacia el remolque,
cada vez más alto y lejano,
un sol, que sin ser de justicia,
se empeña en molestar.
Los guantes destiñen,
los arañazos no escuecen,
a fin de cuentas...
¿Qué esperabas chaval?
Comida caliente, sentirte en tu casa,
clarete, sobremesa, risas y más.
El cuerpo molido.
El alma de tinto.
Resulta que merece la pena
venir a vendimiar.

Huelga de versos

Huelga de versos.
Y el folio en blanco
me mira
dolido, trastornado.
¿Por qué no volver al encuentro
de la poesía que supone
lo cotidiano?
¿Por qué al devolverle la mirada
no puedo sino sentirme
extraño?
Mas...No importa.
El encuentro con la musa
simplemente se ha retrasado.
No importa que pasen
horas, semanas, años,
todo quedará en un diálogo
pactado, trivial y,
al fin y al cabo,
tan convencional como
un "dos besos, encantado":
- Cuanto tiempo...
- Cierto, desde la última vez.
¿La huelga de versos?
Ah, sí...Se ha levantado.

Domingos

Me dan tregua los domingos,
aunque nunca me dejen descansar:
unas insomnio,
otras vicios,
a veces, resaca emocional.
Nada de paella estos días,
nada de comida familiar.
Dolor de cabeza, revuelto intestino,
el alma se comienza a desangrar.
Tabaco mucho, café poquito
(recuerden: intestino), pero de calidad.
Estrellas: muchas.
Pensar dormido.
Se supone, el día de la trivialidad.
Me dan tregua los domingos...
Al final resulta
que me van a gustar.

Recuérdame

Recuérdame que cuando arañas
deja huella de verdad.
Recuérdame que hay gente coherente,
que no tenga miedo de amar.
Recuérdame que no haga caso
a las fechas de caducidad.
Recuérdame que en los palacios
colocan una estrella al entrar.
Recuérdame que en los andenes
los besos se pueden alargar.
Recuérdame que existen estrellas fugaces,
incluso que te puedes montar.
Recuérdame que siga escuchando
a tus Planetas, mi jazz.
Recuérdame que coma mucho,
que fume menos y que empiece a estudiar.
Recuérdame, por favor, todo esto.
Recuérdame...Porque yo
no lo pienso olvidar.

21 gramos

21 gramos aderezados
de una inexplicable
suerte de felicidad.
21 gramos intangibles,
incorpóreos, livianos
y al tiempo pesados;
la carga que todos
debemos soportar.
21 gramos de
humo y tinta,
el cenicero vuelve
a rebosar.
21 gramos que sienten,
sueñan y viven;
que padecen y tropiezan
y añoran encontrar
otros 21 gramos
de realidad.
21 gramos dicen
pesa el alma.
21, nada más.

Como todo lo demás

El tema es simple:
uno encuentra a una chica:
delicada, interesante,
graciosa, sorprendente
e impecablemente bella
siempre cuando no se busca,
cuando no se espera.
Luego vienen las risas,
las cervezas, los cafés.
El descubrirse sin
trampas ni engaños.
Más cervezas, más cafés...
Y uno, inevitablemente,
se enamora.
Le sigue la magia,
los momentos, las etiquetas.
La alegría más profunda,
las duermevelas más inquietas.
Luego llegan los adioses,
los andenes, las despedidas.
Uno se siente vacío,
hastiado.
Finalmente,
uno encuentra a una chica:
delicada, interesante...
Ya saben.
Entonces, yo me pregunto:
¿qué es el amor?
Y el tema es simple:
el amor...
Es como todo lo demás.

Tarde de 6ºd

La habitación se sabía plena de júbilo.
El adulterado humo invadía todo espacio posible y provocaba la risa fácil en los miembros reunidos.
El fondo musical, formado por la guitarra y las voces espontáneas, acompañaba de forma perenne y ayudaba a mejorar, más si cabe, la atmósfera creada.
A veces basta con poco para ser feliz.

5ºA

5ºA, pero es un bajo,
si cruzas sus puertas encontrarás
el encanto que ofrece
el desnorte de tres niñas
que siempre bien te recibirán.
Huele a farmacia y a hospitalidad,
a San Lorenzo, a Selaya,
a todo aquel que se atreva
a disfrutar
de la magia de sus entrañas.
Espacio sin humo,
pero a menudo,
le ofrece tregua a mi ansiedad.
Aviso para navegantes:
si traspasas su umbral
sentirás la necesidad
de regresar.

Despedidas

Odio las despedidas.
El sabor agridulce del
último beso,
la puñalada certera
de la última mirada,
empapada,
del eco insistente
de tu voz diciéndome:
adiós.
El frío que dejan en el alma
los andenes,
la cara de idiota
tras mirar el reloj.
La vuelta a casa
arrastrando mis penas,
doblar las esquinas
y esperar verte allí.
Odio las despedidas
y no porque marches,
sino porque puede que sea
la última vez
que te vea partir.

Chispeando estrellas

En ese instante en el que el tiempo se detiene,
anudados,
a la puerta de algún dúplex sorprendente,
se disipan los temores,
ya inexistentes.
Crecen las alas que desafían
la fuerza del azar latente.

Y la noche insiste en mantener la magia,
incidente,
que vuela por la habitación,
sincera y caliente,
habitación que no se queja
al ver a dos corazones arañarse
profunda
y mutuamente.

Me dejo empapar
por el chispeo de estrellas.

Extraño

Se levantó de la cama intentando hacer el menor ruido posible, cogió su libreta, tabaco, una sudadera y se fue rumbo al balcón. Efectivamente, hacía frío.
Como dentro de él.
Sintió tanto frío que apenas podía escribir.
Mente y corazón batallaban por ver cuál estaba más helado.
Jamás se había sentido tan extraño a su lado.

Tú y yo

A veces, caigo en la cuenta
y entiendo, en parte,
este juego entre los dos.
A veces, el tiempo
se detiene y vuela
con sólo escuchar tu voz.
A veces, basta
con mirarme en tu reflejo
para apostarlo todo
sobre el colchón.
A veces, gana tu razón
sobre la mía,
aunque acepte con resignación.
Incluso a veces,
cuando me abrazas,
consigues encogerme el corazón.
Otras, sin embargo,
no necesito mirarte,
ni escucharte, ni entenderte,
ni siquiera sentirte
en mi interior.
Me vale con imaginarte
para no olvidar
todo aquello de lo que
somos capaces
tú y yo.

Ícaro

Una mirada.
Se encendió la chispa.
Su reflejo se pierde
en el azul de mi pupila.
Una llamada.
Paciente en la espera.
Rueda por mi garganta
el humo que quema.
Un pensamiento.
¡Ícaro de mí!
Mi rumbo al suyo
parece seguir...

Descuida

Descuida,
no resultará fácil olvidar
que una vez la magia
me envolvía,
que al norte sale alto
el sol,
cómo se disfrutan
los buenos días.

Ni mi viaje sideral,
a través de
la constelación de lunares
en tu espalda,
al jóven explorador
que se adentra
en la selva
en busca de su manzana.

Al idealista soñador,
que bajó de su luna
para regalártela.
No olvidaré
que sólo se conservan
las cosas que no se amarran.

A Isa

Ondas rubias que protegen
un cuerpo escueto de lunares,
belleza que ofrece el alma libre
de jilguero tierno de las calles.

Defensora de justicias y posibles,
estandarte del amor de las bondades.
Escritora con la pluma del cariño,
amante de niños y verdades.

Aureola de paz sobre sus sienes,
con envoltorio de carita de ángel.
Luchadora feroz por quien no tiene,
compañera de cafeses trascendentales.

...Los dos

Gane o pierda en este juego,
mate o avive el dolor,
hay un mensaje subliminal
en cada sonrisa
que transporta
calma a mi colchón.

Luche o ceda en esta guerra,
ahogue o renueve tu calor,
existen infinitas razones
para que el cuento
sepamos escribirlo
juntos...Los dos.

Prohibido fijar carteles

No me pidas que piense que ha amanecido
porque el sol haya vuelto a salir.
Lamento insomne que se acerquen tiempos de guerra,
pero, niña, si me provocan,
recuerdo que fui un experto en este modo de vivir.

No me pidas que entienda aquello
que ha detenido mi firme caminar.
El eco de tus palabras en mi mente
tatuó doloroso un mensaje subliminal:
prohibido fijar carteles.

La ciudad respiraba

La ciudad parecía vigilarle con sus luces de gas acartonadas y esa suerte de tensión propia de las madrugadas en las que nadie se dejaba ver por sus calles.
Como cada noche, aprovechó sus mejores momentos de lucidez para huir al balcón y fumarse un cigarrillo, para producir esa autocomplaciente comunión entre sus pensamientos y la paz que brindaba la noche, sin estrellas esta vez, salmantina.
Se detuvo durante un instante a escuchar...
La ciudad respiraba.

Dos besos, encantado

Suavemente, con delicadeza,
acaricio nuestra herida,
nuestra condena,
la que nos vio nacer
y nos acompaña
en cada paso del camino.

Lentamente, con miedo,
pienso en los versos
que no escribo,
en aquellos que,
cuando te marches,
por ti escribiré.

Torpemente, con sumo descuido,
me empapo de toda tu magia,
sin mesura,
tatuando con tus besos
cada poro
de mi blanca piel.

Inútilmente, con desesperanza,
trato de olvidar
nuestro sino,
un dos besos, gracias por todo,
en mi ausencia
hazme un favor y cuidate.

De fondo, jazz

La cafetería estaba desierta cuando él entró.
En la mesa, café y tabaco; de fondo, jazz. Necesitaba esos pequeños momentos de tranquilidad, esa suerte de felicidad que sólo le ofrecen los pequeños detalles como ése.
No esperaba a nadie, pero la expectación se respiraba en cada poro de la piel.
De fondo, seguía sonando jazz.

Santiago

Cuando al doblar esquinas
sientes que la magia
te acompaña al girar.
Cuando las calles se llenan
de miradas amigas
que coinciden con tu mirar.
Cuando el alma se siente
tan plena
con sólo tu presencia notar.
Cuando la paz trasciende
sobre todo sentimiento
si te detienes a contemplar.
Y, especialmente,
cuando consigues sentirte
peregrino
sin un paso caminar.
No muy lejos del Obradoiro
te debes encontrar.

Fui

Una vez fui
sol radiante y pleno,
amanecer en la desesperanza,
calor vivo y duradero.
Y fui, también,
lluvia de abril,
esperada y necesaria,
gota fina, pero que empapa,
abono de la semilla sembrada.
Fui estrella en el firmamento,
faro que alumbra tus pasos,
pequeña, pero firme,
que te cuidaba desde lo lejos.
Todo lo que fui
no supe mantenerlo.
Me perdí entre mis sombras,
ganaron el duelo.

Y ahora soy
una suerte de huracán en celo,
todo lo reduzco a migajas,
arraso por donde vuelo.
Y soy, también,
frío diciembre,
melancólico y fugaz,
lleno de buenas intenciones
que quedan en conductas erráticas.
Soy cielo nublado,
futuro cargado de dudas,
enormes, pero enclenques,
avatar de las noches sin luna.
Todo lo que soy,
no sé esconderlo,
me pierdo por los claros,
abandono el juego.

Atardecer galego

Durante un instante, se detuvo frente al mar y contempló absorto esa extraña comunión entre las olas y las rocas, ese hacer el amor con delicadeza propio de la mar en calma.
La melodía de fondo, acompañada por golondrinas aún ociosas y gaviotas ya dispuestas a descansar, completaba el panorama del nublado atardecer en la costa galega.
Durante ese instante, al menos, fluyó.

No puede ser

Ya me ves, sigo aquí,
a una mirada de distancia,
como esas que me lanzas
cuando nadie nos ve,
una de esas en las que
el verde se transforma en miel.

De cuando en cuando nos da
por jugar a escondidas;
por encender la pasión,
desatar las caricias,
por disfrutar de los besos
que saben mejor
cuando no deben ser.

Otra vez, acaricio suave mi herida,
la que dejas tras cada encuentro,
que es la misma
que la de la primera vez.
La que me recuerda
que nuestra poesía,
aunque me pese,
no puede ser.

Sol y moscas

El insistente zumbido de las moscas a su alrededor le aconsejó recordarle porqué retomó costumbres ya olvidadas.
Posiblemente la alineación de los planetas fuera la correcta o fue, simplemente, una de esas cosas que tienen que ocurrir por algún caprichoso deseo del azar.
Por último, pensó que, quizás, la única respuesta es que afloró el deseo tantas veces reprimido en el momento y en el lugar adecuados.
Y es que hay cosas tan profundas que no podemos evitar.

Dentro de mí

A deshora vengo a escribir
al rincón donde los sueños no tienen fin.
Vagando meditabundo por el balcón,
exprimiendo, gota a gota, mi corazón.

Y cansando de todo...

Aún sigo buscando el equilibrio.
Aún sigo pensando huir con sigilo.
Cuando nadie me crea,
cuando nadie me vea.
Simplemente huir y dejarlo todo,
sin rumbo fijo, sin destino.
Lanzarme a la aventura
de encontrarme a mí mismo.

Allí donde todo es sórdido y ajeno,
donde lo superficial ceda a lo verdadero.
Allí donde los sueños vuelan
como los pájaros en el cielo.
Allí sin duda estaré yo,
idealizando la vida
y sufriendo por ello...
Buscando la salida
sin saber cual es el comienzo.

Escribiendo torpemente
estos humildes versos.

21, blackjack

De nuevo me siento en la mesa,
juego mis cartas,
no puedo fallar.
Tengo el don de elevar las apuestas;
toca perder
cuando juego a ganar.

Me ficharon en todos los casinos,
"sin riesgo no hay triunfo"
tiendo a pensar.
Mis cálculos fallan, equivoco el camino,
huelo el all-in
cuando me debo retirar.

Arriba las cartas,
el croupier no me fía,
en la mesa,
21, blackjack,
la banca me ha vuelto
a ganar.

Esperando el silbido

Pasan las horas, no escucho el silbido,
es de noche y aquí no tengo balcón.
Abro la ventana, enciendo un pitillo,
la luna ilumina el salón.
Me empapo de Neruda, Machado y Bécquer
¡Quién pudiera escribir como vos!
Nunca fui docto en escoger palabras,
no sé escribir poesía pidiendo perdón.
Ábreme el pecho y registra,
encontrarás lamentos e ilusión.
Se fueron las nubes, verás las estrellas,
lejanas y distantes,
como tu voz.
Quisiera jugar, sólo pido un poquito,
disfruto cuando arañas mi corazón.
No olvides que cambio todo un paraíso
por tu estrella de cartón.

Soy

Soy el poeta, que insomne carga
con la palabra contra el mundo
y que al tiempo alaba sin cesar.

Soy el cantante, ronco de ilusiones,
que al bajar del escenario
recita tímido sus canciones.

Soy el soñador, jóven e insensato,
que anhela un mundo nuevo,
cree en la magia y en los hados.

Soy el filósofo, que armado con la razón
ahoga llantos y emociones
bajo su sabio caparazón.

Soy el lascivo, sureño y pasional,
que aprende técnicas de oriente,
el que folla en lugar de descansar.

Soy el vampiro, golfo e introspectivo,
que pone el despertador a las 10 siendo las 5,
que adora la noche y el frío.

Soy todos y ninguno,
aprendiz de todo, maestro de nada.
Lo mejor de mis despojos
y la sombra de mis hazañas.

Tras Ciento volando...

Y este humo del cigarro ya liado
tras Ciento volando de Sabina que leí,
me devuelve al salón, meditabundo,
para incumplir la promesa y escribir.

Este soneto, salve rima y estructura,
contiene lo que no debí decir y escribo,
para que guarde en el cahón de mis locuras
un trocito más de mí, luego sigo.

Prefiero la amarga desilusión
de vivir y soñar al unísono
que esconderla en el tintero del olvido.

Perdone si no aguanté la tentación,
para no llevarle al equívoco,
pienso en ustéh y escribo, luego existo.

Ahí sigue

Mata el tiempo,
irremediablemente lento,
inexorablemente arrasando.
Aviva el recuerdo,
innecesariamente amargo,
impecablemente certero.
Agranda la distancia,
inevitablemente existente,
irreductiblemente lejana.
Pero ahí sigue su estrella que,
impasible,
reduce el tiempo a un suspiro,
rauda,
alegra vivamente el recuerdo,
y mordaz,
acorta la distancia presente.

Una noche más

La habitación se sentía vacía sin ese aroma de incertidumbre y deseo que acostumbraba a flotar en su interior. Él lo notaba especialmente en esas calurosas noches de verano en las que la huida al balcón se antojaba como la única salida frente a una noche de insomnio y desidia, en esas noches en las que el tiempo juega a estirarse irremediablemente en su contra, en esas noches en las que tenía especialmente ganas de ella.
Nunca terminó de perderse ese aroma en su habitación. Al fin y al cabo, sólo era eso, una noche más.

Podría ponerme

Podría ponerme estúpido y decir:
"no merece la pena, ahorro magia,
las fechas de caducidad no son para mí".

Podría ponerme básico y decir:
"sólo pienso en adentrarme en tus piernas,
enredarme en tu pelo y sudar junto a ti".

Podría ponerme autodestructivo y decir:
"sé que esto acabará conmigo,
pero me excita tanto que sea así".

Pero debo ser franco y decir:
"no te vendo señales de humo,
no me gusta fingir.
Lo que soy, ya te lo dihe,
lo escribí antes para ti".

Jugando a ser poeta

Se merece una noche como ésta,
de sincera lección de cruda realidad,
que sueñe más intensamente que nunca,
que olvide que de madrugada se debe descansar.

No le pidas una tregua a esta condena,
no quisiera a los infiernos regresar.
Mi corazón anestesiado no funciona
y hoy bombea tanto que va a estallar.

No dejemos que el miedo que nos llena
ahogue nuestras ansias de volar.
Sería tan triste que al pasar fugaz la estrella
la niebla del futuro no la dejara contemplar.

Y no creas que esto es un reproche,
no podría hacerle eso jamás.
En ocasiones juego a ser poeta,
escribo lo que siento y nada más.

Las tuyas, los míos

La paz de la noche:
estrellas; los grillos.
El humo que quema,
en mi garganta,
un suspiro.

La luna que ríe
más llena y blanca
que nunca.
Mi reflejo inútil
en sus manchas oscuras.

La balanza que desgarradora
desequilibra lo conseguido.
Tus miedos, mis dudas,
las tuyas, los míos.

Y si amanece por fin

Y si amanece por fin,
no quiero que mis lágrimas
empañen
lo que en la noche no tuvo
ni principio, ni fin.
Si mi recuerdo duele,
anestésialo
con caricias, con ilusiones,
con la duda de un posible encuentro,
con saber que los límites del tiempo y la distancia
se quiebran
cuando sonríes junto a mí.
Si mi recuerdo mata,
avisa,
pues estoy dipuesto
a morir por ti.
Pero, si mi recuerdo alegra
algún pequeño rincón de tu alma;
que al leerme puedas,
volando,
transportarte al momento
en que anudados callas,
no me lo digas.
Y si amanece por fin,
quiero que sea hoy mañana
ayer noche todavía.

Tenlo presente

Cuando apriete el frío,
cuando el mundo sea
sórdido y ajeno
y las nubes del recuerdo
empañen, con sus gotas,
el incandescente firmamento
de tu miel visión.

Cuando nieve en estío,
cuando los copos
traigan, con la brisa,
tu olor discreto
cargado de caricias
hasta inundar
mi reflexivo balcón.

Y, sobre todo,
cuando no haya nada tuyo,
ni nada mío,
cuando pasemos a ser
algún verso olvidado
de un poeta soñador.

Cuando el tiempo
eche en falta
que le envidemos,
con brío.
Cuando no brillen
las estrellas de cartón.

Ten presente, a pesar de ello,
que la magia que irradiamos
al fundirnos en sudor,
siempre será envidiada,
por los astros,
al sentirse incapaces
de crear algo mejor.

Ten presente que así,
al menos, lo tendré presento yo.

Vuelvo a caer

Vuelta a las andadas;
morir de noche;
soñar de día,
dormir cuando la realidad
pacte la tregua con mi fantasía.
Escribir como bálsamo
para sacar espinas.
Jugar, a veces, a soñar que me querías.
Tarde o temprano
vuelvo
a
caer.

Psicología básica

Siempre fui paladín de soñadores,
Don Quijote de la desdicha.
Supongo que hay cosas tan inherentes
que se le escapan a mis rimas.

No aprendí tras 500 tropezones,
ni tras largas resacas de emociones,
hombre fatal, primera línea.

Y de desfacer; entuertos de otros,
que los míos se me resisten;
psicología básica: lección para tontos.

A veces me da por renacer,
cual ave fénix,
si me dejas soplar
las cenizas de mis despojos.

Entiendo que mi torpeza,
a estas alturas de la partida,
pueda suponer un jaque mate.
Jugué con la reina,
sin proteger al rey en primera fila.

Lo mejor de soñar/Lo peor de soñar

Lo mejor de soñar
es ver que el corazón,
hastiado y herido,
recupera las alas
y vuelve a echar a volar.
Perdido en el limbo,
en el momento fatal,
sonríe a los hados,
añora reir...y llorar.
Pan de centeno,
lluvia esperada,
todo es posible
si buscas con ganas.
Mundo invisible.
Tierra de nada.
De nubes hermosas
se empapan, sus alas.
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No existe peor consuelo que pensar que las cosas suceden según lo correcto

La noche

La noche volvió a parecerle eterna y desgarrada. Sabía que supondría un duro encuentro entre sus anhelos y una realidad tan puta que ni se digna a hacerte la cama.
La noche.
No bastaba con cabalgar a lomos del balsámico corcel de la lírica becqueriana, no bastaba con plantar colillas hasta bien entrada la madrugada. En realidad no le bastaba nada.
Era tan consciente de ese hueco de magia en su cama que no podía sino echarle de menos.
Echaría de menos echarle de menos.

Tic-Tac

Tic-tac, tic-tac,
doy otra calada.
Tic-tac, tic-tac,
a veces el tiempo
se empeña en cagarla...
Tic-tac,tic-tac,
avanza y quema,
avanza y daña...
A 61 minutos por hora
galopa el tiempo
entre humo y tinta.
A 61 minutos por hora
el tiempo no tiene
sentido.
A 61 minutos por hora
bajo al salón y me enciento otro pitillo.
A 61 minutos por hora
Cronos duerme;
tú y yo reímos.
Tic-tac,tic-tac,
tú duermes; yo escribo.
Tic-tac, tic-tac,
el cigarro ya se ha consumido.

Adiós

Allí estaba él, tumbado en su terraza. Notaba el viento afilado cargado de navajas, notaba el sabor de su ausencia en cada inestable ráfaga.
Y se hartó.
Empuñó con rabia la que siempre fue su mejor y más mordaz arma. Se dispuso a escribir, a enterrar las sombras de lo que un día brilló como la supernova más magnánima.
Y justo antes de empezar se dio cuenta de cómo enterrala.
Cerró su libreta.

Sol de invierno

- ¿Qué te pasa?
- Na...Nada -Contestó él titubeando.
Todavía se encontraba abrumado por la situación. Repicaban a duelo sus campanas de alarma, las palabras de ella resonaban insistentes en su mente y enturbiaban inexorables la parte más sensible de su corazón.
Era consciente de que no podría repetir esos momentos de inestable silencio con ella.
A pesar de que pedía a gritos su alma explotar en forma de llanto lluvioso, inexplicablemente, comenzó a reir a carcajadas.
- Y ahora, ¿por qué ries? -Preguntó.
- A veces, sólo a veces, entiendo la gracia de lo que suponemos tú y yo.
A veces, sólo a veces, el sol de invierno pica hasta quemar.

...Pero lo hago

Nunca supe escribir para ti,
o al menos no como querría.
No supe reflejar en mis versos
que mis temores se cumplirían.

Apareciste de la nada
y lo revolviste todo,
y lo curioso es que...
Me encanta.

Nunca supe escribir para ti,
decirte de forma clara y conscisa
que contigo aprendo a vivir,
que cambias mis penas por alegrías.

Nunca supe escribir para ti,
plasmar tu magia en mi poesía,
decirte que gracias a ti,
la sangre galopa con la tinta,
noche y día.

Nunca supe escribir para ti,
regalarte un gesto en cada rima,
expresar, con palabras,
los que mis ojos gritan si te miran.

Nunca supe escribir para ti,
que huelas mi aroma en los sonetos,
que al leer escuches mi voz
que te susurra lo especial de cada
momento.

Apareciste de la nada
y lo revolviste todo,
lo curioso es que...
Me encanta.

Y a soñar

Una noche más, se disponía a afrontar el insomnio de la mejor manera que sabía: escribiendo.
Así como si de un macabro ritual zulú se tratase, encendió el cigarrillo, alzó el bolígrafo y se dispuso a escribir.
Le bastaron dos líneas para comprender que esta vez no lo necesitaba.
Le bastaron dos líneas para comprender que esta noche dormiría.
Le bastó detenerse en el momento...y soñar.

Zacut

Apuntes, libros, mochila.
Estuche tirado;
bolis que vomita.
Móvil, chicles, caramelo.
Con este contexto
sólo entiendo: sueño.
Carpeta, cartera, Bécquer.
La gente se marcha
y nadie me mueve.
Sorpresa, examen, suspenso.
Con este percal
otra cosa no espero

Odio

Odio los despertadores, las fechas
y que no sea válido archivar
el tiempo por momentos.
Detesto el calor excesivo, los convencionalismos,
tener que dormir ocho horas
porque me lo recete un tipo.
Odio la procesión de caretas que supone
vivir en un mundo sociable como el que vivimos.
Odio el vinagre, el pescado y la oliva,
odio a la gente que cree que el mundo
es un agujero en mitad de su barriga.
Odio tener que devolver la mirada
al espejo, y más si es por culpa mía.
Odio que los sentimientos se queden
cortos
sin las palabras.
Odio cuando necesito escribir y no puedo,
odio que no me tomen en serio.
Odio no ser tan bueno, odio cuando soy gallina.
Odio escribir con lápiz
cualquiera de mis poesías.
Odio el tránsito de coches,
el amor sin su espina,
dar conciertos con afonía.
Y odio parafrasear a Sabina
para decir que
odio cuando al punto final de los finales
no le siguen dos puntos suspensivos.

A Criss

De melena corta y alborotada,
barba descuidada
y calavérico mentón.
Bohemio ávido de amor,
universal, por supuesto,
con él nunca fueron los juegos de dos.

Poeta de la vida y la cafeína,
soñador de imposibles,
Hijo predilecto de Dios.
Peregrino de cariño por las aceras,
mirada sincera,
él es casi todo corazón.

Hermano más del alma que sanguíneo,
compañero de ilusiones y reflexión.
Tozudo y generoso en sentimientos,
filósofo de bondad y de pop.
Me regalas mucho más que momentos,
tu reflejo en el espejo
soy yo.

Por no perder las costumbres...

Como siempre, apuró hasta la última calada para comenzar. Nunca fue capaz de emprender algo sin el estresante estímulo de notar que el tiempo se le venía encima; sin esa presión que le imprime una dosis extra de valor para afrontar el imposible. Y él adoraba soñar.
Por suerte, esta vez hizo lo que no acostumbraba a hacer: actuar al instante.
Por desgracia, esta vez no cambiaría en él nada por más de unas horas...
Seguirá apurando hasta la última calada para comenzar.

Vuelta a empezar

Volvía absorto en sus pensamientos sin importarle qué ocurría a su alrededor. A pesar de contar con la mejor compañía posible, esa persona con la que basta una mirada para comprender.
De repente, una frase en labios de una niña le hizo volver al mundo real:
- Tiempo, 0 - 0, se vuelve a empezar.
"Quién fuera niño" pensó.